El juego de la memoria y del olvido

Un día al pasar delante de la tumba de mi padreo no lejos de allíel viento había recogido de la lápida vecinauna nube demasiado baja para la estacióny había vuelto a colocarla en el cielo:un gesto anodino sin duda que empujabalo que allá arriba se encaminaba:no se oían ni bocinas ni injuriaspero sobre la escala de significacionesse había inscrito un símbolo:y abajo bien abajo de lo que quedanada se había movidoni el asaltante subterráneoque nunca hablani el centinela que sin cesar lo rechaza:nada se había movidoy nada se había quedado en su lugar.